Einstieg

Vor vielen Jahren lag bei mir ein Notizbuch neben dem Bett, an dem fast nichts mehr stand. Drei Wochen lang hatte ich jeden Morgen gewissenhaft geschrieben. Dann kam eine Phase mit viel Stress, und ich hörte einfach auf. Das Buch verstaubte. Eines Abends räumte ich auf, sah es liegen und dachte: Ach, das hat ja eh nie geklappt. Ich wollte es schon wegpacken. Stattdessen legte ich es wieder hin und schrieb am nächsten Morgen wieder zwei Sätze. Zwei Wochen später hatte ich meinen nächsten Klartraum. Genau in diesem Moment habe ich verstanden, worum es bei diesem ganzen Hobby eigentlich geht.

Vor ein paar Jahren sass ich in einer Buchhandlung in der Altstadt und blätterte durch ein altes, fleckiges Antiquariatsbuch über Traumdeutung. Irgendwo zwischen vergilbten Seiten stand ein Satz, der mich aufhorchen liess. Ein griechischer Denker habe schon vor über zweitausend Jahren bemerkt, dass man manchmal mitten im Traum spüre, dass man träume. Ich klappte das Buch zu und musste schmunzeln. Da glaubte ich jahrelang, ich würde mit ein paar Forenfreunden etwas ziemlich Neues und Geheimes betreiben. Und dann sass dieser Aristoteles schon ewig vor mir und hatte dasselbe beschrieben. In dem Moment wurde mir klar, dass die Geschichte des luziden Träumens viel länger ist, als die meisten denken.

Das erste Mal, als ich im Traum gemerkt habe, dass ich träume, bin ich aus dem Fenster geflogen. Ich stand in meinem alten Kinderzimmer, alles war zu hell und zu still, und irgendetwas an meiner Hand stimmte nicht. In dem Moment wurde mir klar, dass ich schlafe. Statt nachzudenken bin ich zum Fenster, habe es aufgestossen und mich fallen lassen. Und dann bin ich nicht gefallen. Ich bin über die Dächer geschossen, mit kaltem Wind im Gesicht und einem Gefühl im Bauch wie bei einer Achterbahn. Ich war ein Teenager und habe danach tagelang an nichts anderes gedacht. Wenn du wissen willst, was luzides Träumen bringt, ist das mein liebster Startpunkt. Es ist das Freieste, was ich je erlebt habe.

Heute Morgen lag ich noch keine zehn Sekunden wach, da hatte ich schon das halbe Bild verloren. Es ging um ein Haus am Wasser, das mir gehörte und trotzdem nicht meines war. Ich habe die Augen zugelassen und mich nicht bewegt. Dann kam der Rest zurück: ein Boot, ein Hund, der reden konnte, und ein komisches Gefühl von Eile. Erst danach habe ich nach dem Stift gegriffen, der neben meinem Bett liegt, und in krakeliger Schrift drei Stichworte hingeschmiert. Es waren nur die Wörter Haus, Hund und Eile, mehr stand da nicht. Eine Stunde später beim Kaffee wusste ich wieder die ganze Szene, nur wegen dieser drei Wörter. Genau das macht ein Traumtagebuch.

Ich stehe in der Küche meiner Grossmutter, die es seit Jahren nicht mehr gibt, und schneide mir ein Stück Brot ab. Alles fühlt sich völlig normal an. Dann schaue ich kurz auf meine Hand, aus reiner Gewohnheit. Sechs Finger. An dieser Hand sitzen sechs Finger, weil der kleine Finger einen Zwilling bekommen hat, und beide zappeln leicht, als hätten sie ein Eigenleben. In dem Moment fällt der Groschen, und mir wird klar, dass ich gerade träume. Die Küche ist immer noch da, das Brot liegt immer noch in meiner Hand, aber jetzt weiss ich Bescheid. Genau dieser eine Moment, in dem du mitten im Traum begreifst, dass du träumst, ist der ganze Witz an der Sache. Und genau das ist ein Klartraum.

Vor ein paar Jahren lag eine teure Schlafmaske auf meinem Nachttisch. Sie sollte mit roten Lichtsignalen erkennen, wann ich in den REM-Schlaf rutsche, und mich genau dann sanft anstupsen. Klingt nach Zukunft, oder? Die erste Nacht war ein Reinfall. Das Licht weckte mich um drei Uhr komplett auf, statt mich nur anzustupsen. Ich lag dann eine Stunde wach und fluchte leise vor mich hin. In der zweiten Nacht schlief ich darüber hinweg und merkte gar nichts. Irgendwann landete das Ding in der Schublade, zu den anderen guten Ideen, die im Alltag nicht funktioniert haben.

Vor ein paar Jahren sass ich morgens am Küchentisch und blätterte durch mein Traumtagebuch. Eigentlich wollte ich nur einen alten Eintrag suchen. Stattdessen fiel mir etwas auf, das ich vorher nie gesehen hatte. In drei Träumen hintereinander stand ich vor einem Haus, in dem ich als Kind gewohnt habe. Jedes Mal war eine Tür da, die es in echt nie gegeben hat. Und jedes Mal bin ich durch diese Tür gegangen, ohne mich zu wundern. Da habe ich kurz gestutzt. Mein Gehirn baute mir denselben Hinweis immer wieder hin, und ich lief jedes Mal achtlos daran vorbei.

Vor ein paar Jahren lag ich an einem Sonntagmorgen schon wach im Bett. Es war kurz nach sechs, draussen wurde es gerade hell. Ich hätte aufstehen können, aber ich hatte keinen Grund dazu. Also habe ich mich nochmal auf die Seite gedreht und bin wieder eingeschlafen. Keine zwanzig Minuten später stand ich barfuss auf einer Strasse, die es nicht gibt, und wusste sofort, dass ich träume. Genau dieses Muster habe ich über die Jahre hunderte Male erlebt. Die spannenden Träume kommen am Morgen, nie um Mitternacht. Lange habe ich das einfach hingenommen. Irgendwann wollte ich verstehen, warum das so verlässlich funktioniert. Die Antwort steckt in deinen Schlafzyklen.