Mythen über luzides Träumen, Schlaf und das Spirituelle

Als Teenager hatte ich ein kleines Ritual, das mir heute fast rührend vorkommt. Ich legte mir abends einen Zettel mit einer dreistelligen Zahl auf den Kleiderschrank, ganz oben, wo ich vom Bett aus nie hinsah. Dann wollte ich austreten, herumschweben und die Zahl von oben ablesen. Am Morgen wollte ich beweisen, dass ich wirklich draussen gewesen war. Ich war damals tief in der esoterischen Ecke, Schamanismus, Krafttiere, Astralprojektion, ich nahm das alles ernst. Und ich war heiss darauf, mir selbst einen Beweis zu liefern.

Letzten Vollmond wachte ich gegen drei Uhr morgens auf, mitten in einem Traum, in dem ich über ein silbern beleuchtetes Tal geflogen bin. Das Schlafzimmer war hell, weil ich den Vorhang nicht ganz zugezogen hatte. Mein erster Gedanke war tatsächlich, na klar, Vollmond, kein Wunder, dass ich so wild träume. Ich lag da und war kurz davor, dem Mond die Schuld zu geben. Dann fiel mir auf, dass ich den Traum überhaupt nur deshalb noch im Kopf hatte, weil ich aufgewacht war. Und genau an diesem Punkt wird die Sache spannend, denn da steckt der ganze Mythos drin.

Ich war vielleicht fünfzehn, als ich zum ersten Mal überzeugt war, gerade meinen Körper verlassen zu haben. Es war spät, und ich hatte in einem Forum bis weit nach Mitternacht über Astralprojektion gelesen. Dann legte ich mich hin und probierte es einfach aus. Irgendwann spürte ich, wie ich leichter wurde. Etwas in mir hob sich an, ganz langsam, während ich gleichzeitig mein eigenes Gewicht noch in der Matratze fühlte. Für einen Moment war ich felsenfest sicher, dass meine Seele gerade über meinem Bett schwebte. Ich war begeistert und ein bisschen erschrocken zugleich.

Letztens sass ich mit einem Kollegen beim Kaffee, und das Gespräch landete beim Träumen. Er winkte sofort ab. Er träume gar nicht, sagte er, noch nie, schon sein ganzes Leben lang nicht. Und er sagte das mit einer Überzeugung, als würde er mir erklären, dass er keine Tattoos hat. Ich musste grinsen, weil ich diesen Satz schon hundertmal gehört habe. Ich habe ihm dann erzählt, was im Schlaflabor passiert, wenn man genau solche Leute mitten in der Nacht weckt. Er war ziemlich verblüfft, als ich fertig war. Genau diese Geschichte erzähle ich dir jetzt auch.

Ich sass an einem regnerischen Nachmittag über meinem alten Traumtagebuch und blieb an einem Eintrag hängen, in dem ich mit zittriger Schrift das Wort Nachtmahr notiert hatte. Ich weiss nicht mehr genau, woher ich es damals hatte, vermutlich aus einem alten Buch oder einem dieser verstaubten Foren, in denen ich als Teenager gehangen bin. Aber das Wort hat mich sofort gepackt, weil es so viel düsterer klang als das harmlose Albtraum. In diesem Nachtmahr steckt etwas drin, das in der Nacht kommt und sich auf dich legt. Ich habe es eine Weile angestarrt und mich gefragt, was dieses zweite Stück eigentlich bedeutet, dieses Mahr, das mit Nacht zusammen ein ganzes Wesen ergibt.

Vor ein paar Jahren sass ich in Istanbul auf einer Dachterrasse, und eine ältere Frau erzählte mir von ihrem Enkel. Der Junge wache manchmal nachts auf, könne sich nicht rühren und spüre etwas Schweres auf der Brust. Sie nannte es ganz selbstverständlich Karabasan, als wäre es ein bekannter Gast im Haus. Ich bekam Gänsehaut, aber aus einem ganz anderen Grund als sie. Sie beschrieb haargenau das, was ich selbst schon erlebt hatte, in meinem Bett, viele tausend Kilometer entfernt, in einer ganz anderen Sprache.

Meine Nichte war sieben, als sie mir beim Frühstück ganz beiläufig erzählte, sie sei letzte Nacht über das Dorf geflogen, und zwar weil sie gemerkt habe, dass sie träume. Sie sagte es so nebenbei, wie andere Kinder von einem Pausenbrot erzählen. Ich liess fast meinen Kaffee fallen. Da sass dieses kleine Mädchen und beschrieb in zwei Sätzen etwas, wofür ich als Teenager Bücher gewälzt und Foren durchforstet hatte. Ich fragte vorsichtig nach, ob das oft passiere. Sie zuckte mit den Schultern und meinte, schon manchmal, und wann es denn endlich Schokolade gebe. Für sie war das nichts Besonderes. Für mich war es ein kleiner Augenöffner.

Es muss vier Uhr morgens gewesen sein, als ich aufwachte und mich nicht rühren konnte. Mein Zimmer war fast dunkel, nur ein bisschen Strassenlicht fiel durch den Vorhangspalt. In der Ecke neben der Tür stand jemand. Eine schlanke, schwarze Silhouette, klar abgegrenzt vom Rest des Raums. Das Verrückte daran war der Kopf. Über der Gestalt sass eine breite, flache Krempe, eindeutig ein Hut. Die Figur bewegte sich nicht. Sie stand einfach da und schaute zu mir herüber, ruhig und geduldig, als hätte sie alle Zeit der Welt. Ich lag gelähmt da, das Herz hämmerte, und für ein paar Sekunden war ich sicher, dass da wirklich ein Mann mit Hut in meinem Schlafzimmer stand.