Mythen über luzides Träumen, Schlaf und das Spirituelle

Vor ein paar Wochen sass ich mit einem alten Schulkollegen in einer Bar, der seit einem Unfall vor etwa zehn Jahren blind ist. Irgendwann landeten wir beim Thema Schlaf, und ich fragte ihn, fast ein bisschen verlegen, ob er denn noch träume. Er lachte und sagte: klar träume ich. Und dann erzählte er mir etwas, das mich seither nicht mehr loslässt. In seinen ersten Jahren nach dem Unfall habe er noch ganz normal in Bildern geträumt, mit Farben und Gesichtern. Heute sei das fast weg. Seine Träume bestünden inzwischen vor allem aus Stimmen, aus dem Gefühl von Bewegung, aus Gerüchen sogar. Ich sass da mit meinem Bier und merkte, dass ich gerade etwas Grundlegendes über Träume gelernt hatte, ohne selbst je blind gewesen zu sein.

Es gab einen Frühling, in dem ich katastrophal schlief. Ich hatte ein Projekt am Hals, ging jeden Abend zu einer anderen Zeit ins Bett und stand morgens auf, wann immer der Wecker gnädig war. Manchmal um sechs, manchmal um zehn, und dazwischen lag ein einziges Durcheinander. In dieser Phase wachte ich plötzlich gehäuft gelähmt auf. Zwei, drei Mal in einer Woche lag ich da, konnte mich nicht rühren, spürte den vertrauten Druck auf der Brust. Ich wusste längst, was das war, also hatte ich keine Angst mehr davor. Aber irgendwann nervte mich die schiere Häufigkeit, und ich fragte mich, was ich da eigentlich selbst anrichtete.

Vor ein paar Wochen war ich in einem Klartraum, der sich anfühlte wie ein halber Urlaub. Ich bin über eine fremde Stadt geflogen, bin in ein Café gegangen, habe seltsame Früchte gegessen, dann eine Weile mit einer Gestalt geredet, die ich für einen alten Freund hielt. Als ich aufwachte, war ich überzeugt, ich hätte eine gute Stunde da drin verbracht. Ich habe auf die Uhr geschaut, und es waren keine zwanzig Minuten vergangen, seit ich nach dem Aufwachen nochmal eingedöst war. Genau in solchen Momenten frage ich mich, was hier eigentlich mit der Zeit passiert.

Vor ein paar Wochen sass ich mit einem Kollegen beim Kaffee, und er erzählte mir ziemlich frustriert, dass er es einfach nicht hinbekomme. Er hatte zwei Wochen lang ein Traumtagebuch geführt, ein paar Realitätschecks gemacht und war überzeugt, dass ihm dafür schlicht das Talent fehle. Er sagte so etwas wie, manche Menschen seien eben dafür gemacht und er gehöre nicht dazu. Ich musste fast schmunzeln, weil ich diesen Gedanken so gut kenne. Ich erzählte ihm, dass ich selbst Jahre gebraucht habe, bis es richtig lief. Dabei war ich alles andere als ein Musterschüler. Sein Gesicht entspannte sich sofort. Genau diese Erleichterung möchte ich dir heute auch geben.

Mein erster bewusster Moment war ein Geräusch. Ich war irgendwann gegen vier Uhr aufgewacht, lag auf dem Rücken und wollte mich auf die Seite drehen. Nur ging das nicht. Mein Körper blieb einfach liegen, als gehöre er mir gerade nicht. In meinen Ohren wuchs ein tiefes Brummen, und auf meiner Brust lag ein Gewicht, schwer und kompakt. Ein Teil von mir wollte sofort losschreien. Doch dann meldete sich ein zweiter, ruhigerer Gedanke und sagte ganz nüchtern, das ist nur die Schlafparalyse, das kennst du, das geht gleich vorbei. Ich liess die Augen zu, atmete weiter und wackelte mit dem kleinen Finger. Ein paar Sekunden später hatte ich meinen ganzen Körper zurück.

Vor ein paar Wochen hatte ich eine Woche, in der ich morgens kaum aus dem Bett kam, weil mein Kopf voll mit Träumen war. Jede Nacht waren es drei, vier Stück, und alle so deutlich, dass ich sie nachzählen konnte. Ein Streit mit einem alten Kollegen, eine Reise auf einem Schiff aus Glas, irgendein verworrenes Ding mit meiner Wohnung, die plötzlich doppelt so gross war. Ich lag da und dachte, was zur Hölle ist gerade mit mir los. Ein paar Wochen vorher hatte ich tagelang gar nichts geträumt, oder zumindest nichts gemerkt. Und jetzt lief das Kino in Dauerschleife. Genau dieses Gefühl, diese Frage, will ich mir hier mal vornehmen.

Ich bin als Kind einmal aus einem Traum hochgeschreckt, in dem mich etwas durch ein dunkles Treppenhaus gejagt hat. Ich erinnere mich noch an das nasse T-Shirt und an mein Herz, das gegen die Rippen schlug. Ich lag im Dunkeln und war überzeugt, irgendetwas Schlimmes sei passiert oder stehe kurz bevor. Es hat eine Weile gedauert, bis ich gemerkt habe, dass ich in meinem Bett liege, dass es still ist und dass mir gar nichts fehlt. Am nächsten Morgen war ich müde und ein bisschen aufgewühlt, aber sonst völlig in Ordnung. Genau dieses Gefühl kennen die meisten Menschen, und genau hier beginnt die Frage, um die es hier geht.

Mit vierzehn lag ich auf dem Teppich in meinem Zimmer, die Augen geschlossen, und liess eine Trommel laufen. Ich hatte mir die Aufnahme aus einem dieser staubigen Esoterik-Foren gezogen, ein monotones, schnelles Trommeln ohne Anfang und ohne Ende. In einem alten Buch über Schamanismus stand, ich solle mir einen Eingang in die Erde vorstellen, einen Höhleneingang oder eine Baumwurzel, und da hineinsteigen. Also tat ich das. Ich sah einen dunklen Spalt im Waldboden, kroch in Gedanken hinein und folgte einem Tunnel nach unten. Irgendwann wurde es weit, und ich stand in einer Landschaft, die ich nie zuvor gesehen hatte. Es fühlte sich nicht wie reines Tagträumen an. Es trug sich von selbst, als hätte das Trommeln mich irgendwohin geschoben. Ich war damals fest überzeugt, gerade in die untere Welt gereist zu sein.