Mythen über luzides Träumen, Schlaf und das Spirituelle

Letzte Woche schickte mir ein Kumpel einen Screenshot. Darauf stand in fetten Buchstaben, dass Klarträumer angeblich klüger seien als der Rest. Er fragte halb im Scherz, ob ich deshalb so ein Schlaumeier sei. Ich musste lachen, weil ich mich morgens oft alles andere als clever fühle, vor allem nach einer Nacht mit zu wenig Schlaf. Trotzdem blieb die Frage bei mir hängen. Ich habe das jetzt über fünfzehn Jahre gemacht, und wenn etwas dran wäre, müsste ich es doch irgendwie an mir gemerkt haben. Also habe ich mich hingesetzt und überlegt, was an dieser Behauptung wirklich stimmt und was reines Marketing ist.

Vor ein paar Jahren teilte ich mir eine Wohnung mit einem Kumpel, der jeden Abend Panik schob, sobald die Uhr halb zwölf zeigte. Er rechnete laut vor, wie viele Stunden ihm bis zum Wecker noch blieben. Wenn es weniger als acht waren, war der Tag für ihn quasi schon verloren. Ich lag derweil im Zimmer nebenan, wachte oft nach knapp sieben Stunden von selbst auf und fühlte mich blendend. Irgendwann fragte ich mich, woher er diese magische Zahl eigentlich hatte. Acht Stunden, immer acht, für jeden Menschen gleich, egal wer du bist. Das kann doch so nicht stimmen.

Ich war vierzehn, lag mit Kopfhörern auf dem Boden meines Zimmers und liess eine Trommelaufnahme laufen, die ich von einer alten CD gezogen hatte. Mein Plan an diesem Nachmittag war klar, denn ich wollte mein Krafttier finden. In der Anleitung stand, ich solle mir einen Eingang in die Erde vorstellen, eine Höhle oder einen hohlen Baumstamm, und einfach hineinsteigen. Der gleichmässige Trommelschlag sollte mich tiefer und tiefer tragen. Irgendwann, so versprach es der Text, würde mir ein Tier begegnen. Und genau dieses Tier wäre dann meines.

Vor ein paar Wochen sass ich mit einem alten Schulfreund beim Kaffee, und er fragte mich mit gerunzelter Stirn, ob ich keine Angst hätte, mir mit dem ganzen Klarträumen das Gehirn kaputtzumachen. Er hatte irgendwo gelesen, dass man das Hirn dabei überreizt, als würde man es jede Nacht zwingen, Überstunden zu schieben. Ich musste schmunzeln, weil ich genau das Gegenteil erlebt habe. In über fünfzehn Jahren ist mein Kopf weder müder noch langsamer geworden, und an manchen Stellen fühle ich mich sogar wacher und aufmerksamer als früher. Trotzdem nahm ich die Frage ernst, denn dahinter steckt eine echte Sorge, die viele Menschen umtreibt. Genau die schauen wir uns hier in Ruhe an.

Ich erinnere mich an eine Nacht in einer Ferienwohnung in den Bergen. Ich war früh ins Bett, der Schnee dämpfte jedes Geräusch draussen, und irgendwann in den frühen Morgenstunden wachte ich auf, ohne mich rühren zu können. Im Türrahmen stand eine Frau. Sie war klein, gebeugt, und sie sah mich an. Ich konnte ihre Umrisse genau erkennen, das fahle Licht von der Strasse fiel auf eine Schulter, einen Arm, eine Haarsträhne. Mein erster Gedanke war glasklar und vollkommen sicher: Da steht jemand in meinem Zimmer, und ich bin nicht allein. Es gab keinen Funken Zweifel. Diese Person war so real wie der Schrank an der Wand.

Vor ein paar Nächten bin ich mitten aus einem Traum aufgewacht, in dem ich seelenruhig über einen Marktplatz spaziert bin und nebenbei mit meiner längst verstorbenen Grossmutter geplaudert habe. Sie sah aus wie immer, und es fühlte sich völlig normal an. Erst beim Aufwachen kam der Schreck, weil das ja gar nicht sein kann. Im Traum selbst hatte ich keine Sekunde gezweifelt. Ich lag dann da und fragte mich, was in meinem Kopf in diesem Moment eigentlich passiert war. Wie baut mein Gehirn nachts so eine Szene zusammen, so überzeugend, dass ich nicht mal stutze, wenn Tote mit mir Smalltalk halten?

Letzte Woche bin ich um vier Uhr morgens aus einem völlig absurden Traum aufgewacht. Ich hatte einem sprechenden Kühlschrank meine Steuererklärung erklärt, und er war zu Tränen gerührt. Ich lag dann wach im Dunkeln und musste lachen, und gleichzeitig stellte sich mir diese eine Frage, die mich seit Jahren immer wieder packt. Wozu ist dieser ganze nächtliche Quatsch eigentlich gut? Mein Gehirn hatte sich gerade die Mühe gemacht, einen weinenden Kühlschrank zu erschaffen, mit Stimme, mit Gefühl, mit allem. Es muss doch einen Grund geben, warum es jede Nacht dieses Kino abspielt.

Vor ein paar Wochen sass ich mit einem alten Schulfreund beim Kaffee, und er erzählte mir, er habe es mal mit dem Klarträumen versucht. Drei Wochen lang, dann habe er aufgegeben. Sein Satz blieb bei mir hängen: «Ich glaube, ich bin dafür einfach nicht gemacht.» Ich musste innerlich grinsen, weil ich genau diesen Gedanken vor fünfzehn Jahren selbst hatte. Ich war nämlich auch kein Naturtalent. Bei mir hat sich monatelang gar nichts getan, und ich dachte mehr als einmal, mein Kopf sei dafür schlicht der falsche. Heute weiss ich, dass dieser Gedanke der eigentliche Stolperstein war, und nicht irgendein fehlendes Gen.