Mythen über luzides Träumen, Schlaf und das Spirituelle

Mein Grossvater ist gestorben, als ich neunzehn war. Ein paar Wochen später lag ich an einem Morgen im Halbschlaf und wurde luzid, ohne es geplant zu haben. Ich stand in seiner alten Küche, die ich seit Jahren nicht mehr gesehen hatte, und er sass am Tisch wie immer. Damals steckte ich noch tief im esoterischen Kram, in Schamanismus und Astralprojektion, und mein erster Gedanke war wild. Ich dachte, ich hätte ihn wirklich erreicht, irgendwo da drüben. Wir redeten kurz, ich erinnere mich an seine Stimme und an das Licht durchs Fenster. Dann wachte ich auf und heulte erst mal eine Runde. Heute deute ich diesen Moment anders. Aber er hat mir damals trotzdem etwas gegeben, das ich nicht missen möchte.

Vor ein paar Wochen sass ich beim Frühstück mit einem Kollegen, der ziemlich fertig aussah. Er erzählte mir, er habe schon wieder so eine Nacht gehabt, voller Träume, einer nach dem anderen, und am Morgen sei er völlig gerädert gewesen. Sein Schluss stand für ihn fest. Er habe schlecht geschlafen, weil er so viel geträumt habe. Ich nickte erst mal, dann musste ich grinsen, denn das ist genau der Glaubenssatz, den ich seit über fünfzehn Jahren immer wieder höre. Ich erinnere mich an eigene Phasen, in denen ich jeden Morgen mit drei oder vier Träumen im Kopf aufwachte und mich trotzdem topfit fühlte. Da stimmte die Rechnung also nicht.

Mit sechzehn lag ich eines Nachmittags auf meinem Bett und versuchte etwas, das ich in einem Esoterik-Forum gelesen hatte. Ich wollte austreten. Ich hatte mir eine genaue Anleitung gemerkt, ganz still liegen, tief entspannen, auf die Zeichen warten. Und dann kamen sie tatsächlich. Zuerst ein leises Summen im Kopf, das langsam lauter wurde. Dann ein Kribbeln, das von den Füssen nach oben kroch. Mein ganzer Körper fühlte sich plötzlich schwer an, als würde er ins Bett sinken. Und ich konnte mich nicht mehr rühren. Damals war ich mir sicher, ich stehe kurz vor der grossen Reise hinaus aus dem Körper. Heute weiss ich, dass ich einfach an der Schwelle zum Traum lag. Genau die gleichen Anzeichen begleiten mich noch heute, wenn ich bewusst in einen Klartraum gleite.

Neulich sass ich mit ein paar Kollegen beim Abendessen, und das Gespräch kam auf Schlaf. Innerhalb von zehn Minuten hatte ich vier verschiedene Schlafmythen auf dem Tisch liegen. Einer schwor, vor Mitternacht sei jede Stunde doppelt so viel wert. Eine andere erzählte, sie schlafe bei Vollmond grundsätzlich schlecht. Der Dritte wollte unbedingt seine acht Stunden, sonst sei der Tag gelaufen. Und am Ende warnte noch jemand davor, mit nassen Haaren ins Bett zu gehen. Ich sass da, hatte über fünfzehn Jahre Erfahrung mit meinem eigenen Schlaf im Kopf und dachte nur, wie viele von diesen Sätzen wir alle einfach so weitergeben, ohne sie je geprüft zu haben.

Ich war damals bei einem Kollegen übernachtet, auf einer durchgelegenen Couch im Wohnzimmer. Morgens um sechs wachte ich auf, das graue Licht kam schon durch die Vorhänge, und ich konnte mich keinen Millimeter rühren. Über mir, an der Zimmerdecke, schien etwas zu schweben. Ich hörte ein tiefes Brummen, das langsam lauter wurde, und gleichzeitig dieses Gefühl, als würde mich jemand am Knöchel ziehen. Mein Kopf wollte sofort eine Erklärung, und die fiel natürlich gruselig aus. Erst nach ein paar Sekunden klickte es bei mir. Ich lag auf einer fremden Couch, es war später Morgen, und ich war in Rückenlage eingeschlafen. Das war einfach eine Schlafparalyse, und jede einzelne dieser seltsamen Wahrnehmungen hatte einen ganz harmlosen Absender.

Letzten Sonntag bin ich um halb zwölf aufgewacht, nach fast elf Stunden im Bett. Die ganze Woche davor hatte ich viel zu wenig geschlafen, ein Projekt, das einfach nicht fertig werden wollte. Also dachte ich mir am Samstagabend, jetzt schlaf ich das alles wieder rein. Und tatsächlich, der Morgen fühlte sich gut an, fast benebelt vor Erholung. Gleichzeitig hatte ich diesen seltsamen Brummschädel, den man kriegt, wenn man zu lange liegt. Und am Sonntagabend lag ich dann hellwach im Bett und konnte nicht einschlafen. Da fragte ich mich zum ersten Mal richtig: Kann man Schlaf überhaupt nachholen, oder rede ich mir das jedes Wochenende nur ein?

Vor ein paar Wochen schrieb mir jemand eine längere Nachricht, die ich nicht so schnell vergessen werde. Er hatte meine Texte gelesen, war neugierig aufs Klarträumen geworden und wollte loslegen. Im selben Atemzug erzählte er von schweren psychischen Geschichten in seiner Familie. Er selbst hatte schon einmal eine Phase erlebt, in der er Wirklichkeit und Einbildung nicht mehr sauber trennen konnte. Seine Frage war ganz schlicht: Ist das für mich okay? Ich sass eine Weile vor dieser Nachricht und merkte, dass ich hier nicht mein übliches, lockeres “klar, leg los” schreiben konnte. Bei den meisten Themen winke ich Ängste schnell ab, weil ich sie in fünfzehn Jahren als unbegründet erlebt habe. Hier war es anders. Hier ging es um die eine Stelle, an der ich tatsächlich vorsichtig werde.

Letzten Sommer stand ich in einer fremden Küche bei Freunden. Jemand reichte mir ein Glas Weisswein. Während ich danach griff, traf es mich wie ein kalter Windstoss. Diesen Moment hatte ich schon einmal erlebt. Das Glas, das Licht aus dem Fenster, der Satz meiner Freundin. Alles davon kam mir bekannt vor, bis in die kleinste Geste. Und sofort schoss mir der Gedanke durch den Kopf, den fast jeder in dieser Sekunde hat. Das habe ich doch geträumt. Ich stand da mit dem Glas in der Hand. Für einen Augenblick war ich überzeugt, dass mein Schlaf mir diese Szene Wochen vorher gezeigt hatte.