Techniken: die Induktionsmethoden im Überblick

Jahrelang habe ich WILD zur falschen Zeit probiert. Ich legte mich abends ins Bett, frisch geduscht, hellwach, und wollte direkt bewusst in den Traum gleiten. Das Ergebnis war jedes Mal das Gleiche. Ich lag eine Stunde da, mein Kopf ratterte, und irgendwann schlief ich einfach normal ein. Ohne Klartraum, ohne das berühmte Geräusch, ohne alles.

Ich dachte lange, ich sei zu unruhig dafür. Bis ich an einem Sonntagmorgen aus Versehen alles richtig machte. Ich war gegen fünf Uhr wach geworden, kurz auf die Toilette, und legte mich zurück ins Bett. Ich war angenehm dösig, halb noch im Schlaf. Aus reiner Faulheit blieb ich auf dem Rücken liegen und liess mich treiben.

Es gibt einen Satz, den ich seit Jahren fast jede Nacht denke, kurz bevor ich wegdämmere. „Das nächste Mal, wenn ich träume, merke ich, dass ich träume." Nicht laut, nicht feierlich, einfach so vor mich hin. Am stärksten mache ich das nach dem Aufwachen mitten in der Nacht, wenn ich für mein WBTB sowieso schon kurz wach war.

Lange habe ich gar nicht gewusst, dass dieses kleine Ritual einen Namen hat. Für mich war es nur eine Angewohnheit, die ich irgendwann aus einem Forum mitgenommen hatte. Erst als ich später LaBerge gelesen habe, merkte ich, dass genau das eine richtige Methode ist. Sie heisst MILD, und sie ist sauber erforscht.

Ich erinnere mich an unzählige Nächte, in denen ich brav auf dem Rücken lag. Arme leicht abgespreizt, ruhiger Atem, kein Muskel bewegt. Ich war stolz auf meine Entspannung. Genau das war das Problem.

Denn jedes Mal lief es gleich ab. Ich entspannte mich tiefer und tiefer, die Gedanken wurden weich, und dann war da plötzlich nichts mehr. Kein Geräusch, keine Bilder, kein Übergang. Stattdessen wachte ich Stunden später auf und ärgerte mich. Wieder weggenickt. Wieder den Moment verpasst, in dem es eigentlich spannend wird.

Es war ein Morgen kurz vor sechs, ich hatte mich nach dem Aufwachen wieder mit WILD hingelegt. Ich lag auf dem Rücken, Arme leicht gespreizt, und liess mich langsam nach unten sinken. Das vertraute Geräusch baute sich auf, dieses tiefe Brummen im Kopf. Ich liess es kommen und blieb ruhig liegen.

Dann merkte ich, dass mein Körper sich nicht mehr meldete. Ich wollte den Arm bewegen, und nichts geschah. Eine Sekunde lang kribbelte etwas im Nacken, dieser kleine Reflex, sofort in Panik zu schiessen. Doch ich kannte das schon. Ein leiser Gedanke sagte mir, das ist nur die Lähmung, das gehört dazu, du bist gleich entweder im Traum oder zurück im Bett.

Es ist halb fünf am Morgen, und mein Wecker holt mich aus dem Schlaf. Ich stehe kurz auf, gehe ein paar Schritte durch die dunkle Wohnung und lasse etwas frische Luft rein. Mein Kopf ist wach genug, um zu wissen, was ich vorhabe, und noch schwer genug, um gleich wieder einzuschlafen.

Ich lege mich auf den Rücken, spreize die Arme leicht ab und atme ruhig. Vor ein paar Minuten habe ich noch geträumt, der REM-Schlaf liegt also direkt hinter mir und kommt gleich wieder. Genau dieser Moment ist Gold wert.

Es ist halb fünf, der Wecker summt leise unter dem Kopfkissen. Ich liege im Dunkeln und mein erster Gedanke ist immer derselbe: bloss nicht zu munter werden. Ich schiebe die Decke weg und setze mich an die Bettkante.

Dann stehe ich auf. Ein paar Schritte durch den Flur, in die Küche, ein Glas Wasser. Ich mache das Fenster einen Spalt auf und atme die kühle Nachtluft ein. Nichts Wildes, kein Licht anmachen, kein Handy. Nur kurz das Gehirn antippen, damit es merkt, dass etwas los ist.

Es war wieder so eine Nacht, in der ich um drei Uhr wach lag. Ich hatte zwei Stunden früher geschlafen, war kurz aufgestanden und lag jetzt wieder auf dem Rücken. Mein Kopf war angenehm dumpf, der Körper schon halb weg. Es war genau dieser Zustand, in dem du noch denken kannst, dein Arm sich aber schon wie Blei anfühlt.

Ich legte meine rechte Hand locker neben mich. Zeige- und Mittelfinger lagen entspannt auf der Matratze. Dann bewegte ich sie ganz leicht auf und ab. So wenig, dass ein Beobachter es kaum gesehen hätte. Es war eher ein Gedanke an Bewegung als eine echte Bewegung. Hoch, runter, hoch, runter, in einem ruhigen Takt.

Ich stand in der Küche meiner Eltern, einem Haus, in dem ich seit zwanzig Jahren nicht mehr wohne. Irgendwas stimmte nicht. Ich hielt mir die Nase zu und atmete weiter, klarer Reflex, und die Luft strömte durch die geschlossene Nase. In dem Moment wurde mir klar, dass ich gerade träume.

Und genau in diesem Moment passierte fast das, was mir früher tausendmal passiert ist. Ein Stoss Aufregung schoss durch mich. “Ich bin luzid, ich bin luzid, jetzt fliege ich gleich.” Das Bild fing an zu flackern. Die Küche wurde dünn, fast durchsichtig, und ich spürte mein echtes Bett im Rücken.