Techniken: die Induktionsmethoden im Überblick

Ich habe WILD nie wie ein Trainingsplan behandelt. In meinen frühen Jahren dachte ich, mehr Versuche bringen mehr Erfolge. Also lag ich Nacht für Nacht auf dem Rücken, wartete auf das Geräusch und ärgerte mich, wenn nichts kam.

Nach ein paar Wochen war ich müde, gereizt und schlechter im Träumen als vorher. Mein Schlaf litt, mein Traumtagebuch wurde dünner, und die Klarträume blieben trotzdem aus. Das war der Moment, in dem ich aufhörte zu zählen.

Ich liege auf dem Rücken, der Wecker hat mich nach gut sechs Stunden geweckt. Ich bin angenehm schläfrig, perfekt für einen FILD-Versuch. Also fange ich an, die Finger ganz fein zu bewegen, als würde ich auf einer Tastatur tippen, nur eben kaum sichtbar.

Und dann passiert genau das Falsche. Ich werde wacher. Mit jeder kleinen Bewegung kommt ein Stück Tageswachheit zurück. Statt sanft hinüberzudämmern liege ich plötzlich hellwach da und starre an die Decke. Das Fenster wird schon hell, und ich bin so wach wie um zehn Uhr morgens.

Es war ein Sonntag im zweiten Schlafzyklus, ungefähr zwei Stunden zu früh aufgewacht. Ich lag auf dem Rücken, Arme leicht weg vom Körper, und liess den Atem ruhig werden. Hinter den geschlossenen Lidern fing es an zu flimmern. Erst Punkte, dann Farbflächen, dann eine Art Tunnel aus Licht.

Statt das alles wegzuwischen, habe ich einfach hingeschaut. Die Flächen ordneten sich. Auf einmal sah ich Umrisse, und die Umrisse wurden zu meinem eigenen Zimmer. Dieselbe Kommode, dasselbe Fenster, das gleiche fahle Licht von der Strasse. Ich wusste in dem Moment, dass mein echter Körper noch flach im Bett lag.

Lange Zeit dachte ich, MILD bedeutet, dass ich mir einen Wecker stellen muss. Mitten in der Nacht raus aus dem Schlaf, Mantra aufsagen, wieder einschlafen. Das klang nach Arbeit, und faul wie ich bin, habe ich es erst mal gelassen.

Dann ist mir etwas aufgefallen. Ich wachte sowieso fast jede Nacht einmal kurz auf. Meistens gegen vier oder fünf Uhr, kurz auf die Seite drehen, manchmal aufs Klo, dann weiter pennen. Diese Momente waren einfach da, jede Nacht, gratis. Ich musste sie nur nutzen.

Mein erster richtiger Klartraum hat etwa zwei Sekunden gedauert. Ich stand in einem Flur, der irgendwie meine alte Schule war, und schaute aus reiner Gewohnheit auf meine Hände. Die Finger waren zu viele und zu lang. In dem Moment ist es in meinem Kopf geklickt: Ich träume gerade.

Und genau in dem Moment war alles vorbei. Die Aufregung hat mich wie eine Welle erwischt. Ich lag wieder im Bett, hellwach, mit Herzklopfen und einem riesigen Grinsen. Ich war so happy, dass ich es geschafft hatte. Und gleichzeitig so frustriert, weil ich es sofort wieder verloren hatte.

Es gab eine Phase, da habe ich Nacht für Nacht auf dem Rücken gelegen. Die Glieder lagen leicht gespreizt und die Hände neben dem Körper. Unter dem Kopf hatte ich kein Kissen, das ich noch zurechtrücken wollte. Und dann habe ich einfach gewartet. Ich wartete auf dieses leise Rauschen, das sich aufbaut, wenn der Körper langsam wegkippt und der Kopf dabei noch wach bleibt.

In dieser Phase hatte ich eine fixe Idee im Kopf. Ich dachte, es gäbe eine Zahl. So nach dem Motto: zwanzig Minuten stillliegen, dann setzt der Übergang ein. Also habe ich mitgezählt. Ich habe innerlich Minuten getrackt und mich gefragt, ob ich jetzt schon zu lange brauche oder zu kurz.

Ich erinnere mich an eine Nacht, in der alles zusammenkam. Mein Wecker holte mich gegen halb fünf aus dem Schlaf, also rund zwei Stunden vor meiner normalen Zeit. Ich stand kurz auf, lief barfuss durch die dunkle Wohnung und machte ein Fenster auf. Die kühle Luft reichte, um mein Gehirn ein bisschen wach zu kitzeln, ohne mich völlig hochzufahren.

Dann legte ich mich zurück ins Bett. Ich war noch warm und schwer, dieser ganz spezielle Zustand zwischen müde und wach. Während ich da lag, fing ich an, leise im Kopf einen Satz zu wiederholen. Immer wieder, ruhig, fast wie ein Schlaflied: “Das nächste Mal, wenn ich träume, merke ich, dass ich träume.” Ich dachte dabei nicht angestrengt nach. Ich liess den Satz einfach mit mir mitschwingen, während ich langsam wieder wegdriftete.

Es gibt einen Punkt in der Nacht, den ich jahrelang verfehlt habe. Mal war ich zu wach und lag eine halbe Stunde mit offenen Augen da. Mal war ich zu müde und merkte erst am Morgen, dass ich irgendwann einfach eingeschlafen war. Dieser schmale Streifen dazwischen, der hat mich am Anfang fast verrückt gemacht.

Ich erinnere mich an eine Nacht, da hatte ich den Wecker zwei Stunden vor meiner normalen Zeit gestellt. Ich stand kurz auf, lief durch die dunkle Wohnung, legte mich zurück. Und dann passierte das, was mir Dutzende Male passiert ist: Ich spürte das Geräusch aufkommen, dieses leise Rauschen, und vor lauter Freude darüber kippte mein Kopf in eine Art Halbgedanken. Weg war ich. Aufgewacht bin ich erst um sieben.